Un fraile llora en viento muerto por las detenidas naves.
Verde agua. Aves en el aire y aves no de mar: tierra, suelo, arena donde duermen ellas. En algún lado.
El océano es un largo espejo vegetal.
Termina el día. Hora de luna y sombra. De noche es más noche el mar de noche. Las algas no tienen ni principio ni fin. A veces tienen ramas y hojarasca.
Vemos peces oscuros que vienen de orillas sin duda. Quizá son parte de nuestra sólida y negra imaginación. O sueños venidos de la baba verde alrededor. Color y color, igual a estómagos retorcidos por el aire.
Ya ni contamos los días; luego de diez se terminaron los dedos. Y navegamos, bajo las órdenes de un loco que ni sabe navegar.
¿Se hundió el viento en la miasma... dónde está? Dicen que pronto tierra y no hay otra cosa que caldo de mar.
Conté hasta diez, cada uno de mis manos, y como se me acabaron dejé de contar.
¿1991?
Imagen: Theodore De Bry/Alegoría
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