MAURIZIO BAGATIN
Excavamos y hay
memorias, hay recuerdos y nostalgias, sí una vida. Leyes de la física y
voluntades de la moral de los hombres - Carnot
reconoció la entropía, también la de los hombres y Shakespeare no admitía el
destino y tampoco a los dioses - estas nos conducen hasta aquí, mañana
botaremos glorias y escritos, ya lo hizo el Buda, que fue príncipe y lo hizo
San Tomas, que fue pecador, que importa, que nos importa si no hubiéramos
vivido y no solamente aceptado, si no hubiéramos compartido.
“Desde el primer Adán que vio la noche/y el día y
la figura de su mano,/fabularon los hombres y fijaron/en piedra o en metal o en
el pergamino/cuanto ciñe la tierra o plasma el sueño”… Borges.
Leo tu columna a
Raquel… tus columnas, la de El fin del
mundo, Mi Biblioteca de Alejandría
y La mujer que yo quiero, ayer la de La ciudad de Kerouac, de Fante de Cassady, me
mira y me dice de escribirte, sí, porque detrás, oculto en lo que uno escribe está lo que alguien tiene que descubrir…
me dice entonces, con su pensamiento de humilde cocinera, ¡quiere que se
aclare!... que en una relación, y tal vez habla propio de la tuya, quizás, sarna con gusto no pica, y que después
de veinte años de pedos, de eructos y de amor compartido, nos queda que amar sin ser amado es como limpiarse el culo
sin haber cagado.
El poeta es un fingidor, dijo el
portugués, y aunque haya un otro poeta, el poeta de la modernité que nunca guiña el ojo, en toda esta mierda, nos recordó
otro poeta, que todo lo que permanece es fundado por los poetas…
Las más bellas
palabras y los versos más profundos se han escrito con la sangre, con el sudor
y muchas lágrimas, no son solo el fruto de caricias y de abrazos, son exilios,
guerras y fugas, feroces bellezas y tantas locuras. Lucideces preciosas.
Hoy y siempre,
ninguna reciprocidad, nos avasalla el tiempo, el mismo espacio, el vacío, la
nada. Uno escribe, canta o pinta en el momento de amor, no por el amor, sino
por su ausencia.
Otro poeta dijo
que un hombre solo está siempre en mala
compañía…
Un tiro en blanco en medio de la noche, la poesía. Un cabo de luz que acaba en la noche, la vida.
Feliz cumpleaños
querido Claudio.
13 de marzo 2019
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Imagen: Bernard Simunovic
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