Thank you, my love

Claudio Ferrufino-Coqueugniot 

 

La lechuza me ha visitado. Con ojos chinos señaló en dónde estaba mi pierna rota, la media pierna de plástico duro y negro. Peret & Manuel Malou & Nilo cantan sobre el amor. La noche tiene ochenta grados y suda y tiene los brazos quemados en sus partes suaves, el cáncer la ha de matar. Conejos saltan muy alto y despiden chorros de esperma, cometas cicatrices de la sombra.

 

Te escribo porque no sé hacer otra cosa que escribirte. Trastabillo porque me falta una pierna. Palpo los órganos interiores detrás de las costillas. Ha habido un enroque, el hígado pesa donde debía estar el corazón. La torre se ha hecho caballo y el caballo reina. Gambito. Faulkner.

 

Sirvo un vaso de agua caliente. Disuelvo jengibre en el limón. Viejas brujas del aquelarre antiguo mezclan en sus marmitas y ríen desdentadas o los dientes se caen de sus fauces como cascajo que usan para el pavimento. Gracias, amor, repites a cada rato. En el cielo surcan nombres griegos que explotan sin cesar. Intento un poema y explota. Granadas de mi boca, esquirlas de deseo. Huele a madera quemada en chimenea. No puede ser en tal tremendo verano. Se incendia alguien, o algo, no muy lejos, de aquellos fuegos que no tienen llama pero se perciben en el aire. Tal vez la vecina de abajo, pienso, pero la pobre es una manchita blanca llena de atrocidades mentales. No, no es ella. ¿El maestro de Harvard? Tampoco. Cada vez que hay incendio agarra un poema de Borges en inglés y llora. Lo vi en la universidad de Texas del brazo de una mujer, cuenta. Ese es Borges, le susurran al oído duende, orejas como del asesino, del petiso orejudo. Matar es también escribir, versificar. Muerte rima con muerte y vida rima con muerte. Ese es Borges, repiten por si no lo ha oído. El ciego palpa con la caña a ver si el universo permanece, no sea que llegó el omega y terminó el alpha. El de ojos de nube siente el brazo de la muchacha, sabe el ruido de la sangre que corre. Quién podría estar dormido en la tormenta, vapuleado el barco Demeter por las olas, y despertar para beber, para comer sangre con ensalada de lechuga. Luego dormir, dormir, Dios qué cansado, dormir, dormir. La lechuza toma al vuelo un conejo pequeño y este al alejarse grita adiós. Nuncamás, nevermore.

 

Los cometas tornaron amarillos, el esperma envejeció, pronto será un haz de maíz, atado de cebada. Al fondo se atisba un rayo de luz pero la mañana todavía lejos. Se acerca pero no llega; viene pero no aparece. ¿Qué más puedo hacer? Te he dado mi carne joven en asado y milanesa, has echado sobre mí cardamomo y mejorana. Crees que es soya el oscuro líquido de mi sangre, que es salada porque me revolqué en Uyuni. Presupones demasiado sin saber nada. Analizas sin pensar poco. Si dejaras la lengua descansar y me mirases al ojo tal vez entenderías. Pero te distraes con mis senos, cuentas con diez dedos la íntima quebrada. El álgebra para ti es lúcida y para mí misterio, somos distintos y sin embargo diferentes. Prosigue, anota, cambia el disco, no me he de mover aunque quisiera pero no quiero. Me gusta esta modorra, el calor que semeja un sol y la luna está en penumbra. Intento otro poema. Estalla, globo de carnaval que irrumpe en tu cuerpo con viscosidad ciénaga.

 

He de parar, anuncio. El reloj da las cuatro veinticuatro. Nada especial con ello pero esa es la hora. Gracias, amor, dices por tercera vez. Torno, quiero ver quién me habla. No fue la botella de aguardiente ni la casi terminada de Cinzano; no las muñecas traídas de Kiev, no nadie no nada está aquí. El mueble asiático que quedará con Emily a mi derecha. Los libros chicanos que Aly heredará. Gracias, gracias, dices. Te traduzco, thank you, my love. My love tantea las paredes a ver si encuentra un resquicio por donde escapa tu voz. Páginas de Dumas, conjura tras otra, rocas de Pierre Encise a orillas del Saona con De Sade encerrado. Tanto leí hasta que vi, luego preferí analfabeto. No está triste la princesa, no está aquí.

22/08/2023

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Imagen: Francisco de Goya