Bolivia monocorde/MIRANDO DE ABAJO

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

11:28 p.m. Grata sorpresa: Enrique Bunbury canta la vieja Chacarera del triste. Y Ánimas, de México. En su estilo, que no quita belleza al original.

Cruzo la línea entre Aurora y Centennial. El frío apenas arriba de la congelación. Pienso, escuchándolo, en la diversidad y aunque el entorno no tiene nada que ver con el sujeto, recuerdo Bolivia.

Se hace medianoche. Bajó un punto el termómetro y el auto rompe charcos de cristal en el piso. Único ruido. Y el motor.

Bolivia. País multifacético, colorido, controversial, misterioso, nunca sobrio. ¿A qué se redujo? A la imagen de un reyezuelo asiático, africano, preocupado por la permanente que lleva y porque lo bañen en agua de azahar. Al menos Roma tenía sueños de conquista, aprendía técnicas de guerra de los galos, crecía plantas, escribía historia. Evo Morales no pasa de triste esperpento lleno de oro; Midas aborigen sin otra razón de ser que el poder y la riqueza.

Así perdimos todo. Piezas de nuestro pasado. A nadie, o a muy pocos, en posición de gobierno, le interesa permanecer como ente histórico, recuperar detalles, destapar lo escondido, estudiarlo. Trashumar por las mentadas 36 etnias para darnos cuenta que no alcanzaría la vida, ni muchas, para penetrar en los arcanos de cada una, en lo visto y en lo innombrable. La práctica, su retórica de poder, sumadas al verbo insulso e insultante de doctos jumentos que se festejan como intelectuales los caracterizan. Lo indígena es utilitario, por ahora. Nadie ha hecho más que ellos, masistas, para destruir la cultura ancestral. Nadie ha vendido como ellos, transado en favor propio, con lo que queda de una saqueada herencia autóctona. Venden al mejor postor todo lo que nos liga de atrás hacia el futuro. Alrededor del oro, hay que repetirlo igual a martillo hasta el cansancio. El dinero como creador de actividad pero no de trascendencia. Atacan, muerden, cobras escupidoras sin temor de regalar a sus madres por migajas.

¿A qué la relación de esto con la música de Bunbury? El artista navega en un mundo que le es desconocido en su mayoría, unido a él por un vértice, fuerte pero no demasiado extenso: el de España. Gratis porque dudo que ganara mucho rescatando músicas viejas de un continente perdido. Quizá porque algo de él se perdió también allá, en la pampa argentina que no tiene fin, en los manglares del Caribe o en el aire férreo mexicano, de sol de muerte. Es Pedro Páramo en blanco y negro, en un espacio en que el silencio es más sonoro que el ruido. Buscar, así de infructuoso sea, buscar siempre con un hálito de alma del que carecen los comerciantes del Palacio Quemado.

Hay poética en una vendedora de tomates del mercado. Solo asco en el burdel plurinacional que resalta entre la desesperanza ignominia e ignorancia.

Recorro con los dedos un aksu de Salinas de Garci Mendoza. Flores entre figuras romboides y los que deben ser flujos de agua, a un lado de extensa pampa de marrón oscuro. En ese mínimo encuadre está guardado el universo andino: las inflorescencias de la quinua, un pato y un aguilucho solitario. Eso es viajar a la esencia de lo que somos. Pero, dice Evo Morales, mientras se le llena la boca de indios (sin despeinarse) para embaucar a la gringada, la que lo subió al trono en su real intento colonialista cubierto de “corrección política”, que vamos en triunfo hacia la identidad y territorio. Quien menos comprende lo que significa el indio, lo que fue y devino luego de Castilla, el futuro que aguarda e intentar salvar lo poco que quedó, es Evo Morales, sirviente mayor del capital, empresario desmedido, injusto, esclavizador. Fabulador. Sátrapa. Pongo millonario de Wall Street.

11/12/17

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Publicado en EL DÍA (Santa Cruz de la Sierra), 12/12/2017 

Fotografía: Getty Images