De diablos y otras herencias/MIRANDO DE ABAJO

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Pesada la controversia de delimitar fronteras para dioses y diablos. Si fuésemos ortodoxos tendríamos que liberarnos de tantas cosas ajenas en nuestra cultura que quedaríamos desnudos; la vestimenta en primer lugar, aparte de músicas, instrumentos, etc, como escribió Oscar García Guzmán en su Libro de rastros (3600 Editores).

Viene el tema de la diablada, que sirve de cubierta además de un precioso libro de Isherwood escrito hace mucho y recientemente publicado en México en español. No se puede prohibir a peruanos y chilenos, o franceses e indostanos, practicar este único y asombroso baile del altiplano boliviano. Único de por sí, sin necesidad de pregonar a los vientos su pertenencia exclusiva. La diablada es otra herencia colonial, y eso le restaría espacio si jugamos a ser fundamentales. Lo que pasa es que los oligarcas de la cultura son bizcos o miopes, o, lo más probable, simples malintencionados que se apropian de las cosas con sentido de rapiña, monetaria y política. Inútil, innecesaria la pelea de si nació allá o acá, porque en primer lugar tenemos una discusión local aún no resuelta: de si es orureña o nace en Aullagas de Bolivia, Potosí. Sabemos que la historia del espectáculo viene de antiguo entre nosotros. Que se la imite “afuera”, se la reproduzca con fidelidad y hasta con aditamentos, no está al alcance de nuestras prohibiciones. Imagínense si los burdos castellanos, o los todavía porqueros de Extremadura nos vetaran utilizar su magnífica y maldita lengua… Quedaríamos mudos porque no aprendimos la de los ancestros, y estos son tan difusos, tan entremezclados, que la hipotética herencia devendría en chamusquina con olor de incendio. Aceptémonos y aceptemos que a cualquiera le asiste el derecho de cantar, bailar, zapatear o copular en la forma que le parezca, porque si nos ponemos egoístas y queremos lo propio solo para nosotros, mejor encerrarse como el mago de Bashevis Singer, el de Lublín, y pecar como Onán, que las pajas son secretas y aunque se sospechan, no se ven.

Ahora viene el tirano con sus extravagancias de meretriz, otra más, y arroja la imagen del Diablódromo a un pueblo ávido de reconocimiento e identidad. Los huérfanos son gente deleznable. Allá él, con una pelota de fútbol madeinusa en lugar de cabeza. Ha perdido estrado, se ve por la poca difusión de la bufonada de Tiwanacu. Tiene que inventar. Su marica asesor rebusca entre los vericuetos de la palabra e idea asuntos que parecen ser surreales aunque son, simple y llano, cojudos. Eso nos debiera preocupar más, que el semidiós desee relacionar lo nuestro, el conjunto de lo que llamamos nuestro, como suyo, que sin él no hay Bolivia, ni diablada, ni costa pacífica, ni puquina ni Amazonas. Ese implica un riesgo mayor a que los cuzqueños bailen una también interesante diablada, que de cierta manera es suya por los añadidos, sobre los escombros del Coricancha.

He visto retratos de diablos en la Hungría que de espectros, brucolacos y vampiros sabe demasiado. En el sombrerote que le pusieron a Juan Hus para quemarlo había pintadas imágenes demoníacas que vendrían del folclor. Los demonios andinos, bien parecidos a los japoneses, se mezclaron con las fobias del conquistador para dar lugar al carnaval orureño. Patrimonio de todos, sin excepción.

Hace años, en el Museo de las Américas, en Denver, en lo que hoy se conoce como el Distrito de las Artes de la avenida Santa Fe, apareció en escena un Satanás de capa azul. Alto, con botas rojas como las que usaba George Foreman. Se agitaron los llameros y porqueros de mis sangres y salté en medio de la aterrada concurrencia gringa para ejercitar pasos de diablo mayor. Cuando llegó la policía alegué euforia cultural, orígenes, herencias, pero no me creyeron. Era un mexicano más con aficiones adictas y conducta antisocial.

09/02/15

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Publicado en El Día (Santa Cruz de la Sierra), 10/02/15