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Una prostituta espera el último tren en la estación de Court House. Es medianoche y las calles de Washington la esperan, con negros de largo sexo y callejas con preservativos secos.
Me vengo a pensar en el pintor Munch, cuyas litografías miré, un mes atrás en la Galería Nacional. Me detuve ante "El grito", recordando los puentes en los que he aullado de angustia. Recordé las manos que cubrían mis oídos y mis uñas cortando la piel. Y preferí no estar allí: temblaba. Ahí pasaron dos muchachas y comentaron que "El grito" era "divertido". Entonces desperté al mundo, a la contraposición de universos. Vi la ceguera soberbia del futuro. El arte es ya menos que un zapato.
Edvard Munch ha muerto.
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De VIRGINIANOS (Los Amigos del Libro, Cochabamba, 1991)
Imagen: Edvard Munch/Las mujeres y el esqueleto, 1896
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