Claudio
Ferrufino-Coqueugniot
Siempre hierba y pechos. El sol quema la espalda, la mermelada y las galletas...
Calles, cañas huecas, eucaliptos; agachados a encontrar un espacio de cama, aunque llueva y el barro y las hojas muertas nos pinten las piernas de olor.
Pero no nos sentamos más con los vasos amarillos.
Diez años. Los amigos arden los edificios de la ciudad de Los Ángeles (parecen rojos tulipanes). Diez años; tú o la ciudad, o tu sexo pavimento nuevo, oscuro, tibio, o tus pechos trepan al sol.
1992
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Imagen: Egon Schiele
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