Piso rojo de la casa de mis padres.
La guitarra. Cortinas blancas que ocultan lo oscuro del día. Norteamérica de carreteras, crecida en el amarillo trigo, ese sol de tierra.
Viaje y distancia. Rutas como cuerdas que se tocan y resuenan.
Jim Morrison se abraza a tus piernas. Sus dedos prefiguran los míos aferrados al sonido. Te he visto, espectro, reclinado en un sillón, entre putas de casa vieja.
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Publicado en Opinión (Cochabamba), 26/09/1991
Imagen: Russell Young/Jimmy Hendrix
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