¿Cuándo se jodió Bolivia? ¿O Argentina? ¿O Brasil, si obviamos el portugués que es otra lengua y no? El Perú sigue jodido. Todos andamos más jodidos que nunca porque nos quitaron lo último que teníamos, la esperanza, esa mujer flácida e infiel que se apodaba Revolución. Hoy los pajpakus se adueñaron hasta de ella, revolcaron el pasado, enmierdaron el futuro. Cayo Mierda representa a este grupo de ilustres delincuentes que puebla la tierra desde Agua Prieta hasta Ushuaia. Diestros o siniestros, ni importa.
Este libro
vigente pregunta por cincuenta años aquello que no tiene respuesta. O tantas
tiene que cada una suelta resulta irrelevante. La Catedral, el bar de la
esquina, viven con nosotros desde los fogones del Martín Fierro. Los mentideros
perviven allí donde haya dos viejos y el asunto es recurrente: ¿cuándo nos
jodimos? Que si el Mono Paz, que si Barrientos, que si Che o Jotajota. ¿Quién
recuerda en el Perú a Hugo Blanco? El dolor se olvida; la muerte se oculta. La
vida es un negocio turbio donde crecen los pendejos y se ahogan soñadores.
¿Que si lo
salvaría de un naufragio? Primero me salvo yo. Tengo el fetiche del libro, pero
no tengo ídolos. A mi alma de coleccionista se opone mi espíritu ácrata. Lo
leído vale y mejor volverlo a leer, así se lo preserva.
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Publicado en PUÑO Y LETRA (Correo del Sur/Sucre), 08/07/2019
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