Friday, November 24, 2017

¿NAUFRAGAMOS?

ELENA FERRUFINO-COQUEUGNIOT

Haciendo mía la metáfora de Michel Freitag , considero importante referirme a lo que yo percibo como los signos más contundentes del inminente naufragio de nuestra Institución.

Para comenzar por algún lado, como ya es de conocimiento público, la Convocatoria a elecciones de Vicerrector(a) está viciada de nulidad. Más allá de lo que establece nuestra normativa y, más allá de lo que ha reiterado la Sentencia del Tribunal Constitucional, se ha incluido en la Convocatoria un requerimiento que no está –ni nunca ha estado- contemplado en nuestro Estatuto.

Aceptar los términos de la Convocatoria constituiría, entonces, no solo un acto de validación de una flagrante transgresión a nuestras normas, sino un acto de complicidad con lo que estamos todos tratando de destruir: un modo de existencia viciado, una enfermiza y mezquina necesidad de ostentar el poder, una ciega vanidad que intenta cubrir el desorden, la prepotencia, el atentado contra los derechos fundamentales de las personas, la falta de respeto, el terror…

No es posible, pues, legitimar lo ilegal. No se trata, y nunca fue el espíritu de mi candidatura, de ser Vicerrectora a toda costa. No es cuestión de entrar en guerra por un “botín”; por un cargo que, en los hechos, no debería implicar más que trabajo, responsabilidad y cumplimiento de la norma. Mi postulación ha desatado, sin embargo, tal psicosis y tal parafernalia, que la Institución ha vuelto a indisponerse y a enfermarse como en las peores circunstancias de nuestra historia universitaria.

¿No es acaso un signo del naufragio el despliegue irracional de lienzos a lo largo y ancho del campus, como si de fiesta se tratara? ¿No sentimos todos la náusea de caer hacia el abismo cuando leemos libelos y memes elucubrados por los mismos colegas que trabajan con nosotros? ¿O cuando tenemos que suspender las clases para dejar pasar una banda –promisoria de tiempos mejores- en pleno duelo institucional?

La nave zozobra, amigos. Y nosotros con ella. No se comprende el sinsentido, la desesperación por cerrar toda puerta de acceso al “tesoro”. Se inventa resoluciones, se trama artículos, se confunden los roles, se fuerza circunstancias, se ordena reuniones de asistencia obligatoria para conocer a un candidato… En fin, el navío está encallando.

Por responsabilidad, sin embargo, me corresponde comunicar a la comunidad universitaria que mi candidatura no se ha caído. Es más, cuento con toda la documentación prevista en el Reglamento Electoral. Sigo en camino; no he saltado del barco. Y no lo haré. Soy candidata, pero no a la fuerza. No a costa de una Convocatoria ilegítima y viciada de nulidad. No como una imposición. No. La universidad que sueño –con ustedes- es un espacio de libertad, de trabajo y compromiso. De respeto por las leyes y por las personas. Donde “no haya necesidad de instancias superiores de autoridad y de poder…” Donde se haga academia y se desarrolle el conocimiento; donde se pueda pensar críticamente, donde nadie sea dueño de nada y donde todos podamos confluir, salvarnos del naufragio y construir la universidad que queremos.


ELENA FERRUFINO COQUEUGNIOT
CANDIDATA A VICERRECTORA

Dos peruanos/EJERCICIOS DE MEMORIA

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Conversando con mi madre recordé a dos poetas peruanos. Hacía mucho que había olvidado a José María Eguren (1882-1942) y a José Santos Chocano (1875-1934). La memoria tiene esa horrorosa facultad de olvido.

Escritor exquisito de la América, Eguren representó al simbolismo peruano con un pulido vocabulario. A ratos inalcanzable, deriva solo -como debe ser- por el limbo de las iluminaciones: corona el verso con nubes en medio de gran solitud. No podría anotar un verso suyo aquí; me da miedo tergiversar su dulzura en desmemoria. Ya está el nombre, búsquenlo…

Santos Chocano y la ira… No me complace su poética sino en contadas ocasiones, pero me deleita su hombría. Apasionado, rebelde, americanista… muchos son los adjetivos que rodean su persona. El más acertado lo dio él mismo. Durante la revolución mexicana escribe un poema a Pancho Villa, se lo dedica en los siguientes términos: “A Francisco Villa, el flamígero”. Flamígero es Chocano, tanto como Villa. Esa es su mejor clasificación. Por ella serán asesinados.

Me gusta recordarlos, con todas sus contraposiciones. Lamentablemente la memoria es un acto fallido. He de ponerme a pensar en aquellos en quienes ya no pienso. Por suerte quedan cinco horas hasta el amanecer.

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Publicado en TEXTOS PARA NADA (OPINIÓN/Cochabamba), 29/10/1987

Tuesday, November 21, 2017

Helter Skelter/MIRANDO DE ABAJO

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Ha muerto Charles Manson pero no una época. Todo se ha movido mas nada se ha transformado. El sueño de Martin Luther King fue eso: dream. Pareció que no, que el pasado había enterradose en su sacrificio; tomó un abusivo ignorante como Donald J. Trump para recordar que la vida mejora a ratos, semeja cambiada, apacible, liberal, democrática, aunque al fondo sigue sucia, abyecta, racista, violadora.

Todavía venden esclavos en explanadas nocturnas en Libia, hombres negros atrapados en intento de huida hacia occidente; ni siquiera hacia la opulencia sino la satisfacción del hambre. Ni hablar de las mujeres, que aparte de duro trabajo aguantan  festín de oprobio de los captores. Cuatrocientos dólares vale un ser humano.

Helter Skelter fue otro sueño (no ilusión, deseo), dream del hombre blanco dispuesto a destruir lo suyo propio en pos de reconstruir un sistema opresivo en su beneficio. Helter Skelter: guerra racista, apocalíptica, en que el hombre negro, ya acostumbrado desde la Era del Amor a poseer carnalmente a la mujer blanca, al verse privado de pronto de esta pasión que excedía los límites, violentaría la sociedad y se alzaría como raza en contra del otro. El hombre blanco, dividido en dos facciones de acuerdo a su relación con el hombre de color, pelearía entre sí hasta eliminarse de la tierra. Los elegidos, Manson y la Familia, saldrían de sus cuevas de topo en el Valle de la Muerte californiano como los únicos blancos sobrevivientes. Los triunfantes negros lo aceptarían. Entonces Manson palmearía a los victoriosos, acariciaría su ensortijada cabellera, y los mandaría a recolectar algodón como los buenos niggers que debían ser. Quedaría establecido el imperio de la raza superior.

Donald Trump es Helter Skelter. Sueña como Manson. Igual al asesino de Sharon Tate y de otras personas, lleva estampada en la frente la svástica. Si bien no tiene los ojillos vivaces del profeta, lo excede en sus aspiraciones. Es también profeta del infierno. Y palmea a los subordinados, los confunde con paradas de matón o con meliflua voz, antes de enviarlos a la recolección. La figura colorida del negro se ha extendido al marrón y al rojo; no tanto a los asiáticos que ejercen fascinación en la sociedad norteamericana. Oscuros rivales del sueño trumpista, de la sociedad blanca armada hasta los dientes, drogada, endógama, tarada en su endogamia y vil, que deben ser eliminados en su mayoría y esclavizados en su descendencia.

Manson ejecutó a sus víctimas para inducir al negro a rebelarse. La sangre sería el catalizador que mostraría el camino. La saña apuntaba a eso, a disparar fobias dormidas, odios que en el fondo tenían alto contenido sexual. Lo mismo en Trump y la ansiada guerra de razas, en la retórica que intenta ser tan puntiaguda como el pene. El fascismo descansa sobre eso, sobre una triste masculinidad incomprendida, abrumadora testosterona privativa de seres superiores y pálidos.

La canción, incluida en el Álbum Blanco, quedaría hasta como algo anecdótico. La interpretación de Charles Manson le dio visos que dudo tenía la lírica beatle. Si pensamos en el mensaje pacífico de Lennon, de la revolución con laureles, no podríamos siquiera imaginar la obsesiva y sangrienta secuela que trajo. Beatles y el libro de las Revelaciones como aditivos de la megalomanía, como Donald Trump cantando My Way en un asqueroso entorno de millonarios apuntalando su supuesta cuasi divinidad.

Helter Skelter. Entonces parecía posible: el enfrentamiento de las razas. Helter Skelter hoy, más cerca, tanto en la forma de un dedo que ajustará el botón nuclear no para eliminar un enemigo ideológico sino un macho en competencia, como el desajuste racial que la nueva presidencia norteamericana trajo consigo, la desconfianza en el pasado firme que se hizo endeble de pronto, en un futuro que oscureció. En la esperanza que muere. Y eso que parecía inmortal.
20/11/17

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Publicado en EL DÍA (Santa Cruz de la Sierra), 21/11/2017 

Monday, November 20, 2017

Tripartita muerte conyugal

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Angie, los Stones. Alla, Aliona y Alena danzan desnudas alrededor, con máscaras mexicanas. Así será la muerte, la lujuria con rostro de sangriento pesebre. Cristo asesinado en la cuna de paja. La historia cambió, no hubo ni cristianos ni moros; los romanos se devoraron a sí mismos hasta desaparecer.

Lobos corrían por Germania. Angie… Hubo una Antje, alemana, perdida entre los variados calzones del recuerdo. Calzaba 35, pies de japonesa torturada y el flequillo que le caía de costado hacía las delicias de un gordote francés, asqueroso y filósofo.

It’s only rock and roll: los Stones. Por la ventana el futuro anuncia lluvia. Aliona, Alla y Alena se han dormido. El poeta Emilio Losada toca en la armónica y canta una ranchera blues para un desconocido boliviano que escribe también, porque trabaja antes de escribir, y come antes de escribir, y no llora pero sufre antes de escribir. Sí, es solo rock and roll.

Alena, Aliona y Alla despiertan y fríen catliets para el desayuno. El revólver humea al lado de mi almohada como un dragón. ¿Se ha disparado? Tarda el desayuno, se siente la carne quemarse en el aceite que hierve. ¿Alla?, pregunto. Alla duerme con la cabeza volcada, en posición de muñeca. ¿Aliona? Su torso mira al techo y sus grandes ojos azules al suelo. No te entiendo, Aliona, cómo haces semejantes ejercicios, tan difíciles. ¿Alena? Se te queman los catliets. Alena mira a ningún lado. Cerrados párpados se niegan a ver que amanece.

Me siento solo. Estas mujeres siempre me dejan solo. El revólver de ocho tiros tiene uno sin usar. Siete se perdieron ¡con lo que cuestan! Miro el reloj, pero antes apago el fuego. Esas piezas de carne ya no sirven. Tendré que salir después a comer. ¿Por qué tanto silencio Alla, Alena, Aliona? ¿Se enojaron conmigo?

A las tres se les despintan los labios. Un reguero carmesí, breve pero intenso, escapa de las comisuras. Suelen ser descuidadas con su presencia. No entiendo.

Los Stones vuelven a cantar. Acomodo la almohada, alejo el instrumento caliente de la 38 y me digo que mejor descanso un poco más. En voz alta les recuerdo: chicas, que no me dejen dormir demasiado, que alguien debe traer el pan a la casa, y parece que soy yo.
04/11/17

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Publicado en PUÑO Y LETRA (CORREO DEL SUR/Chuquisaca), 20/11/2017

Imagen: Roy Lichtenstein

Thursday, November 16, 2017

Comentario a una carta abierta de Elena Ferrufino-Coqueugniot

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Bien dicho, Elena. Quizá no sabe este tipo -no tiene por qué adivinarlo pero lo percibe- que a nosotros no nos manda nadie. No somos adjuntos, ni compinches y menos sirvientes de nadie. Por eso nuestro abuelo y nuestro padre se aislaron, porque no pertenecían al mundo de la prebenda y el halago. Mucho tengo yo que contar de lo suyo, lo del afamado rector, y los entreveros de la que alguna vez fue izquierda (dudosa) y hoy es una bola de mañudos con lengua curtida como de gato, adiestrada para labores lambisconas. Que aprendan de la vida, de los que se la ganan sin caricias, con trabajo y no tan tonta honestidad. Que si algo queda al fin es la certeza de saberse uno, intacto, sólido, brazo fuerte, fierro duro y fino, que podemos contemplar nuestra lengua exactamente igual al primer día. No tenemos allí marcas de nalgas ni de rayas, ni de agujeros negros que se tragan todo con la anuencia y la conveniencia del maremoto de inútiles cabrones. Salud.

16/11/17

Enlace al texto original: https://lecoqenfer.blogspot.com/2017/11/de-etica-y-moral.html

De ética y moral...

ELENA FERRUFINO COQUEUGNIOT

No resulta fácil tomar la palabra en una universidad secuestrada por el poder omnipresente de la primera autoridad. Sin embargo, en mi condición de mujer libre y autónoma, no puedo sino reaccionar ante la entrevista que ofreció el rector a los medios de comunicación en “Tiempo Universitario.”

“Tengo el derecho moral, asegura Juan Ríos, de elegir a quién me va a acompañar”. Fundamenta su aseveración en el hecho que él y la Lic. Albornoz fueron elegidos en octubre del 2016, como una sola fórmula y que, por consiguiente, nadie que no fuera de su propio “frente” tendría la ética o la moral de presentarse a la elección para Vicerrectora.

Esta afirmación tiene sentido únicamente en el imaginario de un personaje que “posee” a las personas y que considera la universidad como su propiedad privada. Las cosas son suyas, las personas también. No puede concebir, entonces, que una “extraña” pretenda quitarle lo que es SUYO, por derecho (divino, supongo).

Sucede que yo no soy una intrusa, ni una extraña y menos una inmoral. Si el rector reclama el derecho de que su frente lo posea todo, sin ninguna interferencia, no debió nunca haber sacado una convocatoria pública, que habilita a toda la comunidad universitaria de docentes titulares.


No lo hizo de manera inocente, sin embargo. Incluyó en esa convocatoria un requerimiento anti estatutario e ilegal orientado, precisamente, a evitar que yo me presente como candidata.


No debemos olvidar que Juan Ríos llevó al Consejo Universitario la convocatoria cuidadosamente armada, con comité electoral incluido y que, en ese escenario, su aceptación fue unánime, a pesar de contener elementos atentatorios a la norma. Como en las anteriores oportunidades, los miembros de ese Consejo que, en los propios términos del rector, le pertenecen (“tengo a todos los consejeros universitarios, me comentó”), aprobaron el paquete sin ninguna observación.

No solo eso. Juan Ríos afirmó a los medios, con total contundencia, que yo soy “representante de Rolando López.” No comprendo a través de qué proceso mental o de otro tipo, puede verter semejante afirmación. A menos que yo le hubiera llevado una nota escrita, firmada por López, designándome como su representante, Ríos no puede hacer aseveración tal. ¿Será que piensa que las mujeres necesitamos de un hombre para tomar la palabra y la iniciativa?

Sin embargo, más allá de esta descomunal impertinencia, no me preocupan las aseveraciones del rector… Comprendo lo que le sucede. No solo que es el poseedor de todo y de todos en nuestra Universidad, sino que tiene algún conflicto particular con algunas personas… Nada de eso me toca, ni me incumbe.

No está de más reiterarle a Juan que yo soy una mujer libre y autónoma. Que yo no le pertenezco a nadie y, menos, a él. Que estoy muy por encima de sus procedimientos mezquinos y ridículos y que, contrariamente a lo que él piensa, yo no considero que una elección sea una guerra. Se lo dije el lunes, en su oficina, yo soy una romántica perdida que todavía cree que esta universidad se puede salvar. Y que, donde él lance balas, yo no tengo más que recordarle que mi candidatura nunca tuvo la intención de ser “oposición.” Se lo expliqué también; yo tengo una trayectoria limpia y eficiente en la UMSS, que él podría aprovechar en aras de una gestión exitosa, al término de los 3 años que quedan de SU gestión.

Le aseguré, y lo repito, que mi candidatura tiene la intención de traer equilibrio, paz, respeto y diálogo a la Institución. Que pretende priorizar y poner en orden la gestión académica que se encuentra en pleno proceso de descomposición. Que ofrezco propuestas, trabajo eficiente e inteligente, que brindo generosamente mi tiempo y mi estabilidad emocional para una institución que es de todos, no mía, por supuesto. Que no concibo el pernicioso hábito de “frentes” políticos para gestionar una universidad. Que creo en el amor, la responsabilidad y el reconocimiento hacia la institución que me formó, que me permitió vivir bien, hacerme una casa y comprarme un auto…

Es urgente cambiar la lógica del amo y del esclavo que sigue funcionando en la Universidad. Es hora de pensar en la libertad; de alentar el pensamiento crítico, de permitir los disensos… Es tiempo de transformarnos como personas… Volver al SER. Pero, claro, esta no es empresa de una persona. Es tarea de todos. Quizá no es el tiempo… Tal vez llegue algún día… No olvidemos lo que dijo Lacan: no hay amo sin esclavos.


Elena Ferrufino Coqueugniot
Candidata a Vicerrectora

Tuesday, November 14, 2017

Rateros, traidores, violadores, pedófilos/MIRANDO DE ABAJO

Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Recuerdo a Gary Hart, político demócrata que contaba con serias posibilidades de llegar a la presidencia de Estados Unidos. Cayó por la minucia de una amante, algo que en Francia hubiese sido pan de cada día. Francia no lo justifica, claro, pero a lo que se va es que la supuesta moral calvinista del país del norte parecía sólida, se había afianzado luego de los turbios tejemanejes amatorios de los Kennedy. El general David Petraeus, también director de la CIA, renunció por un asunto extramarital con su biógrafa. El poderoso Newt Gingrich tuvo entre las cosas que minaron su ascendiente una relación fuera de matrimonio mientras perseguía la de Bill Clinton con la señorita Lewinsky. Pues, en apariencia, las bases de la decencia norteamericana eran inconmovibles. Se oía, siempre en un país inmenso, de algún político menor que decapitaba su carrera por affaires de nalgas.

Entonces llega Donald Trump, largamente asociado como hombre de negocios a escabrosas historias de sexo y romance. Participante, además, de un par de softcore porno filmes de la revista Playboy. Su dinero le garantizaba impunidad mientras fuese ciudadano común; entrando en el terreno político ello impediría de seguro su éxito como candidato.

No fue así.

Apelando al populismo, Trump desarrolló una plataforma que en apariencia rescataba al norteamericano medio: rural, proletario, para sumarlo en una retoma de la fortaleza elitista en que se había convertido Washington. Narraciones de sus excentricidades, tanto en dinero como en cuerpos, no pesaron entre gente que solo quería mejorar, que se sentía avasallada, invadida, por una muchedumbre de extranjeros que les quitaba el sustento. ¿Qué importancia tendría para esta gente que el magnate se alabara de la facilidad con que podía agarrar genitales femeninos? Es algo común entre el pueblo, y no implica el drama que se hace en  las urbes al respecto. Desnudaba esta retórica que todo aquello relacionado con abuso sexual y sus variantes era problema de ricos, jueces y políticos urbanos definiendo leyes que obviaban, soslayaban, a los que vivían fuera de su área de poder. Trump proponía otra visión, más real, descarnada y permisiva, la del hombre de la calle que no tiene tiempo para indagar acerca de los problemas legales que podría traer algo así. Fuera del macrocosmos de otras propuestas en economía y más.

Hoy el juez de  Alabama, Roy Moore, inicialmente no respaldado por Trump en las primarias republicanas del estado, sufre el embate de sus vicios de juventud (pedofilia) –que niega-. Resguarda su defensa en cuanto al tiempo que tomó para que estas denuncias, de varias décadas atrás, se presenten justo antes de la elección para senador por Alabama, que está seguro de ganar.

Otra es la vara con que se mide la pedofilia o la violación en la Era Trump. La sordidez del jefe supremo, la ilimitada corrupción de sus allegados y familiares, historias de putas –incluida la de su esposa, Primera Dama del burdel ahora-, no importan; las reglas se han relajado y la masa popular que lo sigue, compuesta por fanáticos religiosos, alcohólicos, nazis, campesinos, trabajadores y lumpen, vagos y marihuanos ha decidido que nada es más importante que los símbolos: la Patria, ante todo, aunque esta sea ofertada, vendida y regalada a participantes foráneos que en primera instancia quieren destronar el aura de equidad y justicia que el país se desvivió por crear ante la mirada ajena, para luego apoderarse de sus despojos.

El sueño mayor de Donald J. Trump es inaugurar en EUA un liderazgo al modo de Kim Jong-un, a quien desdeña, ataca y admira. No se ha llegado aún al extremo de pedir cambios constitucionales para permanecer en el gobierno a la manera de su sosías andino: Evo Morales, pero llegará a tiempo de la segunda, o tercera elección en unos años. Por ahora sirve rodearse de la soberbia chusma billonaria de su entorno, y de la otra chusma, la desposeída, como pilares del estupro general.

13/11/17

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Publicado en EL DÍA (Santa Cruz de la Sierra), 14/11/2017

Imagen: Jacques Callot/Detalle de Las tentaciones de san Antonio, 1635