Claudio Ferrufino-Coqueugniot
Siempre hierba y pechos. El sol quema la espalda, la mermelada y las galletas...
Calles, cañas huecas, eucaliptos; agachados a encontrar un espacio de cama, aunque llueva y el barro y las hojas muertas nos pinten las piernas de olor.
Pero no nos sentamos más con los vasos amarillos.
Diez años. Los amigos arden los edificios de la ciudad de Los Angeles (parecen rojos tulipanes). Diez años; tú o la ciudad, o tu sexo pavimento nuevo, oscuro, tibio, o tus pechos trepan al sol.
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Publicado en Revista Signo (La Paz), enero-abril 1994
Publicado en Presencia Literaria (Presencia/La Paz), 04/1992
Imagen: Egon Schiele/Desnuda sentada
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